Ésto es lo que el Gruvo llamaría un “fish”. Yo insisto en pensar lo contrario.

Qué tal que estés en el aire así, sentado de lo más cómodo, bebiendo vino, champagne, tinto de verano, con una vista espectacular. El chef se le acerca: “Mademoiselle, Monsieur, ¿águila, codornice, phoenix, gaviota, o guacamayo?”. Usted, sin entender de qué chango le están hablando, brinca sobresaltado al escuchar el imprudente disparo de una ballesta con flecha e hilo. En cuestión de 5min ahí lo tiene: un chango acabado de sacar del cielo a la Kaltrish, salteado con curry e hierbas orientales sobre una cama de couscous y paté de tofú directo a su mesa en bandeja de plata y piscolabis color violeta (vea primera foto). Mientras, una pianola toca su música favorita desde la otra grúa a la vez que usted reflexiona sobre lo feo que es el techo del Notre Dame, se chupa la mierda que habla la persona que amarraron a su lado por las próximas 2-8 horas, o juega tiro al blanco desde sus 50 metros de altura, todo con tal de no pensar en la posibilidad de piquiñas en el coxis, calambres o inesperadas ganas de ir al baño.

Pero bueno, si ya estaba jugando tiro al blanco, pues por qué no.

Ver: Dinner in the Sky

Ayer decidí que quería ser una porowrican tuwrist. No me levanté tan temprano como había planificado, pero así mismo como desperté, me bañé, desayuné, me vestí, me puse las gafas y partí a pie.

Caminé hasta la parada más cercana a mi casa. Ayer había descubierto que ir a pie, contrario al sentir común, no es tan tedioso como uno imagina. Me senté un rato mientras esperaba la AMA y, tal como me había prometido, saqué la novela que me estoy leyendo. Mientras estuve allí esperando, empecé a arrepentirme un poco de la idea. Hacía un calor inmenso y yo llevaba puesto dos tops y dos bottoms. Estar en uno de esos días del mes donde existir se hace sumamente incómodo tampoco estaba ayudando, pero a lo poco se me olvidó cuando un individuo se sentó a mi lado. Era el “viejo cabrón” vecino de mi ex. Él no sabía quién yo era a pesar de haberme visto cientos de veces por su casa. Ya no se acordaría de mí con el pelo oscuro, corte medio extraño y las gafas puestas.

- ¿No ha pasado la guagua? - me dijo mientras trataba de sentarse con dificultad. Yo lo miré, pero antes de que pudiera contestar, se rió y me dijo “Claro que no ha pasado. Sino, tu no estuvieras aquí esperando todavía, ¿verdad?”. Se hechó a reir.

- ¿Gustas? - me dijo mientras abría el dulce de repostería que acababa de comprar en la panadería de alfrente.

- No, gracias. Buen provecho. - le sonreí sin los ojos que aún seguían leyendo

- Gracias. Gracias por no gustar. Así me lo como yo completo. - Se hecho a reír de nuevo y yo con él. Pensé que era mejor así, que no me reconociera. Me gustó la simpatía que nunca dio incidios de existir durante esos tres años en que lo conocí de lejos através de sus gritos, refunfuñeos, disputas interminables con los vecinos y todas las quejas y cuentos que me hacía mi ex y su familia, todos creíbles y muy bien fundamentados en la odiosa personalidad de un corpulento y viejo veterano de guerra pro-americano, pro-estadista y jodido con múltiples condiciones médicas totalmente opacadas por su voraz personalidad. Por un momento pensé hacerle preguntas y darle conversación en algo que imaginé que iría como “¿Usted vive cerca? Ah, ¿vive alli? Nice,… Nunca he entrado a esos apartamentos. ¿Es una comunidad chévere? ¿Tiene buenos vecinos? ¿En serio?? ¿Cómo así?”. Muy tentador, pero no lo hice, no sé por qué. Tal vez porque ahora parecía un Santa Claus sentado al lado mío, riendo y ofreciéndome dulces,… tan Santa Claus como los comerciales de Coca Cola, con una Diet Coke en la mano y todo.

Se necesitaron tres guaguas y dos horas y media para llegar a mi destino, pero no me pesó. Siempre (y digo siempre) encuentro algo particular que me llama la atención y me provoca romper a hacer narrativas mentales que pretendo grabar en mi cerebro, aveces inútilmente.

Esta vez fue el personaje de la abuela. Siempre hay una abuela. Fue la primera en subir en una de las paradas de Santurce. Lo hacía un paso a la vez mientras saludaba al chofer y le daba las gracias, mi’jo, por llegar rápido. Era pequeña, menuda, pelo blanco y jabao, con ropas de nylon color crema que en ella parecían doradas. Cargaba con unas pocas bolsas de algunas decoraciones que compró en el pueblo. Cuando se sentó alfrende mío, no dejé de observar su pelo recogido en una bola envuelta por una mayita dorada con borde de flores. Olía a uno de esas fragancias baratas que uno llama “perfume de vieja”, pero yo les digo “olor a abuela” porque a mi me gusta inhalar profundo cuando los percibo. La felicidad que de momento sentí por mis narices se me escapó por la esquina del labio en un leve estirón.

Dejé de prestar atención para fijarme en otros detalles del camino, en los lugares, los atajos, las forma en que las calles que yo conocía se conectaban de formas que yo no conocía, o de esos sectores que tanto hablan y yo ni cuenta. Para mi fortuna, caímos en una calle de cuya existencia no me había percatado hasta hace algunas semanas. Entre el mar de graffitis que parecía tener y el paso prohibido a carros privados, me había causado una curiosidad enorme que no había podido satisfacer hasta ahora. Si hubiese tenido la potestad suficiente, le hubiese ordenado al chofer que se detuviera y me esperara a lo que le tomaba fotos a las paredes que más me gustaban. Pero así no es que funciona el mundo público.

- Nos vemos, mi’jo, que tenga buenas tardes.
- Igual usté, señora. Cuide sus pasos. - le dijo uno de los pasajeros a la abuela con quién mantuvo conversación mientras yo perdía los ojos en paredes jodidas con muchos colores.
- Amén. Cuide usté los suyos.

“Cuide sus pasos”. Me encantó.

Me bajé irremediablemente en Covadonga. Ya eran las tres de la tarde. El día se sentía como si no tuviese mucho tiempo, pero yo sentía lo contrario; tan cheesy como suene, me sentí libre y con ganas de lo minuscioso. Así, caminé por los muelles y encontré una tiendita media escondía llamada “Café Cola’o”. Yo, que soy una fleje cafeinómada declarada, entre por voluntad ajena y persuación obligada por la onda seductora aromática. Salí de allí feliz, con la taza de café más perfecta que he recibido en mucho tiempo: caliente sin pelar, color con cuerpo, consistencia cremosa justo en donde se une la parte líquida con la parte espumosa, y un diseñito de lo más cute en el tope.

Luego de caminar un poco, ver algunas tiendas que nunca había visto y coger más brochures turísticos que cualquier genuino extranjero, llegó mi hermano a hacerme compañía en lo que llegaba la hora del juego. Lo de los brochures sonará ridículo, pero a veces uno asume que uno vive aquí y anda sin enterarse de cosas chéveres que también se pueden encontrar. Como los jueves de mojitos a $3.50 en el Burén. Hacia allá fuimos encontrándonos con el Monseñor Roberto González. No reaccioné rápido (en realidad, no me atreví), pero hubiese estado cool habernos tomado una foto con él para regalarsela a papi y que sientiera que sus hijos no están tan adentrados por los caminos de la perdición… ;)

Subimos, bajamos, pasamos y volvimos para comer algo en La Mallorca antes de irnos. Aquel era el primer cubano que comía con sabor a clavos de pimienta y piña. Y para Sebastián, aquel era el peor pollo frito que había comido en su vida. Fue nuestra primera vez, pero no será la última: al menos yo prometo volver algún día y probar el Mallorca Burguer con carne hecha en la casa. No suena tan bien en mi cabeza, pero siento las ganas de tratarlo.

Entonces llegamos al Mets Pavillion. Era el primer juego de baloncesto que veía en muchísimos años, incluyendo aquellos en que Seba jugaba en Borinquen Gardens. Ya las reglas se me habían olvidado, pero no el entusiasmo irreprimible y el estrés emocionante. Quise mucho jugar baloncesto de nuevo. Aunque nunca pertenecí a una liga, la otra mitad de mi infancia la crecí con una porción considerable de varones que me enseñaron a jugar street hockey, baseball, handball, baloncesto, Nintendo64, PlayStation y a tirar gargajos mejor de lo que lo podía hacer la niña promedio. Pero precisamente, como la niña que al fin soy, salí del juego con un nuevo amor platónico: Ricardo Dalmau.

Si, googlié su nombre. La poca información que encontré lo convirtió en el próximo Mr. Dreamy. Estaba ready para suspirar con su nombre y docenas de pósters en el techo sobre mi cama hasta que una persona cercana a mí quien una vez lo conoció me dijo que está casado con hijos. Se me rayó el disco. Ya no lo quiero. Oh, but so gorgeous,…! Una razón más para volver a ver otro juego de basket contra los Cangrejeros. :)

Hoy también descubrí que hay una guagua que va hasta Piñones. Si alguien está dispuesto a reservar $2.25 para transporte público con par de pesos adicionales para pastelillos de jueyes, Medallas y muchas energías, be my guest. Esa es la próxima que me voy a zumbar.

Siempre había escuchado sobre los infartos cardiacos, pero nunca había visto a alguien sufriendo uno. Se trata de José Fernando Castro Caicedo, un diputado colombiano que falleció ayer luego de sufrir un infarto cardio-respiratorio en medio de una sesión, y luego dos ataques más durante el tropezado trayecto hacia el hospital para tratar de salvarle. Como verán, de sentirse momentáneamente mareado, apenas tuvo tiempo de terminar la oración. Este tipo de cosas yo no podría presenciarlas en persona,…

Hace mucho tiempo que no lo hago porque siempre digo que no tengo tiempo para hacerlo cuando no tengo tiempo de a deveras. Cuando lo tengo, lo dedico a otras cosas. Pero realmente, ¿qué es no sacar tiempo para leer? Es lo que a mí me gusta llamar “slacking off” en lugar de “vagancia”. Me gusta cómo se siente la lengua al pronunciar el “sl” seguido de un “ck” en la palabra “slack”. Es eso mismo: “sl” like in “ssssslowly”,…. y “ck” like in “stuck”. Algo que empieza lentamente y derepente se tranca y no se hace. “Vagancia”, como dice Sandra, “doesn’t quite cut it”. (ver: •Trilingual)

Creo que me distraigo demasiado con estupideces. Cuando estuve en Madrid me leí cuatro libros de 800 páginas cada uno y lo hacía con una facilidad y voracidad increíble a falta de televisor y computadora. Me los compraba así de gordos con toda la intención de joderme leyendo para que me rindieran, y al mes ya tenía que volver a FNAC o alguna otra librería para buscar la próxima cosa en qué entretener mi nariz en momentos de ocio o soledad. ¡Y lo bien que se sentía!

Ahora, nacarile.

Pues, lo decidí. Pero como yo me conozco, lo hago público aquí soltando a la libre la posibilidad de que alguien que me conozca lea este post, y la próxima vez que me hable me diga: “Oye, leí tu post en el que te decidiste a leer. So, ¿qué has leído?”. Lo sé, estoy soltando al aire un compromiso con nadie. Puede ser que a lo mejor nadie me pregunte, pero la posibilidad me motivará a hacerlo. De hecho, como es un compromiso con “nadie” preciso, terminará siendo un compromiso propio,… o algo así,…. ¡jajaja! Después que funcione, brega. Es lo importante.

No importa. El punto es que empiezo hoy. Y pronto verán una reseña al respecto.

El mejor cura-ánimos en lo que: … :)

Soul Meets Body
Death Cab for Cutie
del álbum “Plans” (2005)

Puede haber uno en cualquier esquina.

:)

Vi un canto de la entrevista que le hicieron a Isabel Arraiza, la chica de los 15 acentos internacionales, en el programa “Buenas Noches con Silverio” por el canal 13. Esa nena está guillá. Ha cogido una fama fulminante de buenas a primeras en tan sólo cuatro meses. Tan así que, no sólo ha estado en el 13, sino también en “No Te Duermas”, Primera Hora y Fidelity 95.7FM. Si no fuese por YouTube, tal vez nadie sabría quién es ella, ni la habilidad peculiar que tiene, ni tuviese medio millón de views en su “Monólogo Idiomático”. Eso me hizo pensar en un tema el cual he discutido anteriormente con amigos míos…

“Si no fuera por YouTube,…” o MySpace, o Facebook, etc.

El caso de Isabel es particular debido al inusual e impresionante talento que tiene, pero hoy día no es muy difícil ser conocido gracias a la internet, incluso, sin pretender o querer serlo. Y cuando digo “ser conocido” me refiero a algo tan sencillo como reconocer a alguien en la calle que sabes que nunca habías visto en persona, pero sí muchas veces por internet. Fue así, por ejemplo, como conocí a ASLAN cuando Pedrito nos presentó:

“Un placer, yo soy Alexandra.”
“Yo Kike. A ti como que te he visto antes…”
“Pues,… no sé, ¿dónde?”
“¿Cuál es tu nombre en MySpace?”
“Culito de Pan…”
“¡Ja! Yo SÉ quién tu eres.”
“¿Y cuál es el tuyo?”
“ASLAN…”
“¡Ahh, yo SÉ quién tu eres también!!”.

Naturalmente, los tres nos echamos a reír ante el cómico papel social que juega MySpace en nuestras vidas, irremediablemente. La verdad, la dínamica que desata es bien nítida y divertida. Como esa experiencia he tenido otras parecidas, todas igual de cómicas. Pero si nos sentamos a pensarlo bien, ¿no es como que un tanto freaky?

Whatever happened to shaking hands and “nice to meet you”?

Estamos hablando de que algo tan simple como el orden natural de interacción social se ve totalmente trastocado por el internet, a veces, sin tu tan siquiera saberlo. De momento el proceso de que te presenten a alguien y parta una interacción comenzando desde cero, cambia a que ahora tengamos que asumir la posibilidad de que el otro sepa un poco más sobre uno de lo que uno se imagina.

Incluso, hasta ese mismo proceso de que te presenten a alguien, hablen un rato, se den cuenta que son personas cool con potencial de panismo y cambien contactos para seguir jangueando, cambia a otro proceso reversado de conocer a alguien virtualmente para que eventualmente surja la curiosidad de conocerse en persona basado en que, aparentemente, la persona parece ser súper cool. Pero de Internet a la vida real pueden haber veinte cosas que hagan que ese encuentro sea, o más cool de lo imaginado, o un total desastre sin rescate que valga pues, no importa cuánto sepa el uno sobre el otro, siguen siendo desconocidos expuestos a las arbitriaridades del cosmos. Es una apuesta latente y forzada que me he zumbado un par de veces (gracias a Dios, sacando panas que hoy por hoy son súper amigos míos), pero realmente no sigue la dinámica lógica ni la fluidez natural a la cual la mayoría de nosotros estamos acostumbrados.

Cuando algo se cuela inevitablemente por la grieta

Lo más impresionante es que ni siquiera hay que llegar a interactuar cibernéticamente con alguien para que sepan quién eres. Basta con tener un poco de acceso a tu profile o el profile de un amigo tuyo para así saber algo de ti. No digo esto en nota trágica ni de preocupación. No creo que exista algo de qué preocuparse cuando la seguridad cibernética está bastante desarrollada como para que todos controlemos lo que querramos que la gente sepa o no sepa sobre nosotros: el que no lo controla es porque no quiere o porque no se ha tomado la molestia en aprender a manejar sus opciones de privacidad. De todas formas, para mí sigue siendo raro reconocer a alguien en la calle y estar a punto de ir a saludarle justo cuando recibo a tiempo una alerta mental diciéndome “Stop! No le conoces, solo le has visto miles de veces en las fotos de Eleuterio”.

Y eso es cuando me acuerdo. Malo es cuando la cara me es ultra familiar y empieza el vómito mental: “¿De dónde siento que le conozco? ¿Me lo habrán presentado? ¿Habremos hablado alguna vez? ¿Me mira así porque me conoce o porque me reconoció? ¿O acaso es que sin querer le estoy mirando demasiado y parezco psycho? ¿Será que sencillamente le he visto demasiadas veces en Facebook o MySpace? ¿UPR? ¿UHS? ¿Trabajo? ¿Pana de pana? ¿Mutual Friends? ¿Top Friends? ¿Tagged photos? ¿Friend Request? ¿What??”.

En conclusión

Es intrigantemente fucked up.

Siempre está el que se atreve a preguntar. Yo, ante la duda, prefiero quedar como bicha y no saludar por si acaso, no vaya a ser que pase una vergüenza y me den por algaro. Si me presentan y siento el aire de confianza, lo comento. Pero ante todo, fluyo. Fluyo como si no fuese conmigo dejando que las cosas vayan cayéndo por su propio peso según el orden que la ciencia, el cosmos, Krishna, el destino o el Espíritu Santo lo dicten. Es así como mejor he manejado la inesquivable intromisión del Internet en mi vida personal.

De cualquier forma, podemos decir que, oficialmente, la magia social solamente se hace cada vez más interesante.

… la palabra cibernética también significa “estudio del funcionamiento de las conexiones nerviosas del animal” según mi diccionario?

Yo no.

Es que encontré un video de ella que nunca había visto, el de “Eclipse Total del Amor”…

Un dato curioso de esta canción es que la voz masculina es de Jon Secada cuando todavía no era famoso y era conocido simple y llanamente como Juan Secada. Lo cómico es que en el video ponen a este tipo que, en verdad, nada que ver con Jon Secada, un gran “whatever”, un rotundo “qué significa”. De momento me acordé de Milli Vanilli y “Phoebe Buffay” con su “Smelly Cat”: poniéndole caras lindas sin canto a voces cuyos dueños no son muy good-lookin’. Y vale, si Jon Secada no es muy good-lookin’ ahora, me imagino que para ese entonces era bastante más feo a falta de alizador de pelo y del auge del metrosexualismo. Pero sustituirlo con este modelo blanco con pelo grande y semblante misteriosamente sexy raya un poco en la epítome de lo clichoso y bastante en lo absurdo cuando una cosa no va con otra. Gracias a Dios esas cosas ya no se perdonan y se castigan quitándote un Grammy.

Y hablando de “Smelly Cat”, ¿que las similitudes con “Eclipse Total del Amor” de momento no resultan una leve galleta en la cara? Aquí se los dejo con un pequeño bono adicional pa’ que se rían un rato, for ol’ times sake.

Enyoyen.

Ver: • “¡Ooh, doña Soledad!”

• Lissette - Eclipse Total del Amor

• “Phoebe Buffay” - Smelly Cat

• Ale y Cé - Eclipse Total Explota’o

Aproveché que estaba en casa de Tamara para preguntarle qué era la que había con su hermana y Singelringen pues he visto que ella es la creadora del grupo en Facebook y de vez en cuando recibo mensajes de su parte promocionando la sortija. Pues resulta que sí, ella está bien involucrada con el mercadeo del producto. Cuando me preguntó si quería ver la sortija, le dije que sí, y claro que no perdí tiempo en ponérmela. ;)

De primera impresión, me decepcioné un poco porque pensé que, dentro de su sencillez, iba a ser un tanto impresionante. Tal vez es como el caso de los cristales Swarovski, que se ven cabrones en las vitrinas, claro, porque tienen 20 luces encima estratégicamente ubicadas para que la luz atraviese todas sus dimensiones y exalte su brillo y colores prismáticos mientras gira en slow motion sobre un torno eléctrico para que se te pierdan los ojos babeándote con su esplendor. Sácalo de ese escenario y será un mero canto de cristal con alguna forma estúpida como un oso, un perro o un sapo sin ninguna gracia aparente fuera del trágico costo que tiene. Probablemente los chinos tengan un equivalente que se vea igual y esté hecho de sal solidificada…

… No sé de lo que estoy hablando, en verdad, pero los chinos son la changa.

Aún así, admito que me la puse y quise quedármela. Tiene un no-sé-qué encantador que abre la posibilidad a que pueda sucumbir a ella. Y si en el interín me ayuda a conseguirme un jevo, pues bienvenido sea el dichoso aro de plata y acrílico. Y si no fuese así, la sortija se ve muy bien en mi mano de todas formas, a que sí. :)

Ver: • Otro accesorio para capitalizar conceptos

P.S.- Sé que mi anular está violeta. Es lo que pasa cuando te tiñes el pelo y resulta que los guantes están rotos. En la mano derecha también se me manchó el índice y el corazón, pero si en algún momento badtripié, se me pasó rápido al realizar que me serán útiles la próxima vez que vaya a un bar y diga “Dame dos Medallas, por favor”. ;)

P.S.S.- “Doña Soledad”, una de mis canciones favoritas de Lissette en el álbum “Caricatura” (1984, aunque Internet diga equivocadamente 1990). No encontré la letra en la breve búsqueda que hice para complementar este post (jejeje), así que se me ocurrió buscar en YouTube. Tampoco encontré nada, pero encontré ésto que me pareció de lo más mono… ;)

P.S.S.- También sé que “P.S.” en español se traduce a “P.D.” (PostData). El que me conoce sabe que yo tiendo a meterle buenas dosis de inglés a mi español, así que, cuando digo “P.S.”, lo digo con toda la intención de que suene como “pí-es”. Es más, me voy a inventar mi propia abreviación de postinformación. Suspiro. ¿Qué sería de un blog si no fuese por la Licencia Poética. :)

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